gutten står stille midt på dansegulvet
midt på motorveien
mister det han har i hendene
mumler, grubler, subber rundt stubber av store verk
skrive ned det han ser i blanke blikk, banke skikk inn i formløse hoder
færre og færre å hate, færre og færre å elske, altfor mange andre
tusen steder å koble seg på, ingen steder å bli
han bøyer seg ned for å plukke opp det han mistet
blåser på det, tørker støvet av det
dansesko
feite felger
Abonner på:
Legg inn kommentarer (Atom)
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar