Slitne artisjokker

Jeg våger meg utpå. Hun tjorer meg fast. Jeg vasser uti, hun kommer etter meg. Jeg sklir, hun holder meg nede. Jeg spør om hun kan føle dette, hun bare klatrer opp i treet, stuper inn i buskene. Klokkerent og speilfritt og laksemiddag. Det var der jeg kom fra. Har ennå fisk i håret. Jeg har ennå havets uoppriktige stank på huden min. Du vet. Sånn at jeg glipper, sånn uregjerlig ånde, vill luft. Avslappende og avvæpnende. En åker full av gull. En sal av hjørnesteiner. Et hull fullt av tull. Åpne hjertet ditt for hverdagens tragedier. I en død blikkboks, i en død telefon, i en død stue, etterlatte håp og forliste drømmer. Jeg sniker meg ut av denne knuten. Jeg vil ikke, trenger ikke, orker ikke all denne asken. Et sted må skoene stråle. En gang må vi kunne være oss selv i all vår uanstendige, guddommelige visdom. Men jeg vet ikke hvor. Jeg går rundt og subber, henger etter spøkelsestog, danser til uhørte rytmer, griper etter usynlige kvinner. Jeg er kvitteringen du ikke ville ha, støvet på en gatelykt mellom Sibir og månen.